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Non mi ricordo più perché [29/04/2011]

C’è profumo di limoni grossi e freschi dentro misto all’odore delle ginestre da fuori. I limoni li ho avuti in dono, il vento di ginestre a scompigliarmi i capelli me lo sono regalato io. Colline e rocce spaccate mi navigano intorno sotto il sole. In cima, città di pietra antica. Mi passa accanto l’indicazione Aidone. Mi sono diretta al bosco di Pergusa che vedrò più avanti quando sarà tempo. Agli scavi di Morgantina, che ho già visto e che un giorno rivedrò. A Enna ho guadagnato quattro accendini anziché tre al costo di un euro e quindici anziché un euro, dal marocchino che al semaforo mi ha chiesto per favore sorella solo un euro per il pranzo. Un’insegna di una trattoria che pare bella, ho detto me lo devo ricordare, invece non mi ricordo più perché.
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Hic manebimus optime: l'écrit c'est moi.

Non sono una scrittrice: credo che questo sia evidente. Mi sono però sempre definita una scribacchina: sono una delle molte persone che amano scrivere e una delle non poi numerosissime che, se in stato di grazia, lo sanno fare bene - bando alle false modestie. Come le suddette molte persone, scrivo sin da quando ero bambina. No, non vi tedierò con l'ovvietà delle mie produzioni infantili: dirò solo che ho sempre scritto poesia (scarsa) e narrativa (poca ma ottima). Scrivo racconti in modo costante dal 1998 al 2009; dopodiché, smetto di scrivere narrazioni immaginarie avendo iniziato a vivere vite straordinarie. Dunque, la narrativa d'invenzione non poteva più bastarmi: per questo, nel 2009 apro un blog - che rimane molto, molto attivo per nove anni. Avendo sospeso la scrittura di racconti per la ragione detta sopra - e avendo frattanto intrapreso la progettazione di un'opera ben più vasta e complessa a cui sto tuttora lavorando - avevo eletto quel blog a rifugio intim...
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Lampi [10/11/2011]

Maestosa tempesta di fulmini oltre le nuvole bianche, e sembra di vedere fino in gola al cielo viola livido e profondo – quando i lampi scappano dappertutto bianchi bianchi, spaccano il cielo, e pare di intravvedere l’abisso che c’è oltre. È imponente come una sinfonia, viene voglia di essere grandi compositori: per quanto uno sia visionario, le parole non bastano, solo la musica può. Ancora, nel vedere quel cielo così, mi ritorna la stessa (sensazione? vertigine?) immagine che avevo nel descrivere, in Circe , la notte dell’arrivo della nave di Ulisse. Il vento si è fatto tempesta, e mi sta portando Lui. Il tumulto delle onde trasforma la mobilità ipnotica della luce sulla roccia in una chiazza confusa – e quanto io sono confusa! Che cosa sta per succedermi? Non posso più stare qui: devo uscire, devo vedere, devo sapere che cosa mi riserva – il futuro – questa notte. L’orizzonte è in gola a nuvole cupe, accese da lampi che le rendono spettri di se stesse, e incalzata dalla vio...
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